Аромат старины поседелой
На излучине древнего вала.
Городок – удивительно белый .
Белизна его именем стала.

 

Обша трется о малый пригорок.
В белокаменных улицах кружит.
В старину возвели этот город
Чудо-руки и светлые души.

 

Сердце света и радости просит,
И, как радости этой примета,
Банты девочки-белочки носят
Предпочтительно бельского цвета.

 

А как яблони в город ворвутся,
А как вишенье город закроет –
Новым улицы светом займутся,
Белый белым становится втрое.

 

Но печалит иная примета:
Стены белые – словно решета.
Это била по белому свету
Вороненая сталь пулемета.

 

И поныне случается, люди
В глухоманях, как в норах кротовых,
Набредают на трупы орудий,
На скелеты истлевших винтовок.

 

Забывать ни коричневой силы,
Ни над городом огненной лавы,
Ни единой солдатской могилы
Не дала нам история права.

 

Если только об этом забудем,
Все вернется, завоет сначала,
Но мы память свою не остудим,
Чтобы жизнь навсегда воссияла.

 

Будут яблони, песни и школы,
Вечный полдень и вечное лето,
Город Белый всегда будет полон
Вековечного Бельского света.

 

 

Есть в городе Белом такие места –
Их трогает сердце до слез красота:
Седые курганы и мост над рекой,
У мельницы старой песок золотой.

 

На пристани юные ивы рядком
Мерцают серебряно каждым листком.
Спускаются к речке по горке крутой
Березы торжественно белой стеной.

 

По городу дальше со мною пройди –
На горке Соборной, смыкая ряды,
Высокие сосны в апрельских свечах
Свод неба несут на зеленых плечах.

 

За соснами спрятался танк боевой,
Застыл навсегда, охраняя покой
Он города Белого , Бельской земли,
Чтоб мы с тобой мирно трудиться могли.

 

На площади Маркса, как книга, стена,
Навеки вписала бойцов имена,
Сгоревших в огне беспощадной войны –
За землю родимую пали они.

 

За то, чтоб Россия свободной была,
Чтоб милая Обша привольно текла.
За счастье, земляк мой, за наше с тобой
Уснули навеки они под стеной.

 

Ты с низким поклоном к стене подойди,
По буквам ребристым рукой проведи,
И ощути через камень и сталь
Мальчишек погибших тоску и печаль.

 

Нас времени версты пускай развели.
Ты с ними безмолвно печаль раздели.
Они не хотели, совсем как и мы,
Рядиться в шинели и падать в крови.

 

Но выпала волей судьбы им война –
Бельчанам, таким же, как ты и как я…
Во времени вечно хранит их стена,
И ты в своем сердце храни имена.
До смертного часа храни, до креста…
Есть в городе Белом святые места.

 

 

Солнце в небе вишней спелой
Озаряет все леса.
Город Белый , город Белый –
Фронтовая полоса.

 

Все вокруг него гремело,
Он в жару метался, стыл.
Город Белый , город Белый ,
Город Белый черным был.

 

Лишь снега кружились в вальсе,
Пристывал наган к руке.
Назывался город Вайсом
На немецком языке.

 

Все вокруг меня гремело,
Рядом плавился металл,
Чтоб не Вайсом, чтобы Белым
Русский город снова стал.

 

Чтобы снова сердце пело,
Снова падала роса.
Город Белый , город Белый –
Фронтовая полоса.

 

 

Снега и голубы, и глубоки.
Печальное Смоленское сражение
Упрятало под снегом бугорки.

А что под ними?

Знать все больше хочется,
По именам их каждого узнать.
И военком (когда призыв закончится)
Туда ведет старушек – вспоминать…

 

И ничего снегами не заметено:
Старушки эти сгинуть не дадут:
Напомнят и про зиму сорок третьего,
И сорок первый тут же проклянут.

 

Поплачут над могилой безымянною,
Поспорят торопливо меж собой,
И военком под звездочкой румяною
Подпишет: «Криволапов, рядовой».

 

И не горды совсем минутой этою,
По полю, что без края, без конца
Идут они. Молчат они, не ведая,
Что в строй вернули старого бойца.